旧宅里的夜半童谣
我是在二手市场淘到那架老式八音盒的。深褐色的胡桃木外壳布满岁月的裂痕，盒盖上缠绕的玫瑰浮雕早己褪色，唯有盒身侧面刻着的"1937"字样，在昏黄灯光下泛着诡异的铜绿。
卖家是个佝偻的老太太，布满老年斑的手死死攥着八音盒："后生仔，这东西邪乎得很，你确定要？"不等我回答，她突然压低声音，"夜里千万别上二楼......"我只当是老辈人故弄玄虚，扔下五十块钱就匆匆离开。
那是我刚租下的郊区老宅，三层青砖小楼爬满枯藤，推开雕花木门时，一股陈年霉味扑面而来。房东说这房子闲置多年，便宜租给我纯粹图个有人照看。
当晚十点，我把八音盒摆在一楼客厅的老茶几上。指尖刚触到发条，窗外突然炸响惊雷，豆大的雨点噼里啪啦砸在玻璃上。八音盒发出第一声旋律的瞬间，我后颈的汗毛突然竖了起来——那是首从未听过的童谣，曲调古怪阴森，歌词含混不清，却莫名让人脊背发凉。
就在这时，楼上传来脚步声。
哒哒，哒哒，像小孩子穿着木屐，不紧不慢地从三楼往二楼走。我攥着台灯冲出门，楼梯间漆黑一片，声控灯在暴雨中忽明忽暗。等我鼓起勇气踏上台阶，脚步声却戛然而止。
回到客厅，八音盒不知何时己经停了。盒盖边缘渗出暗红液体，在茶几上晕开蜿蜒的痕迹。我颤抖着凑近细看，那分明是干涸的血迹。
凌晨三点，我被一阵清脆的笑声惊醒。月光透过窗帘缝隙照进来，我看见客厅的八音盒正在缓缓转动，发出更加诡异的旋律。而在八音盒对面的墙面上，映着一个小小的、梳着双髻的人影，正在跟着音乐起舞。
我屏住呼吸，抓起手机准备拍照。闪光灯亮起的瞬间，人影骤然消失，只留下墙上一个巨大的黑色手印。第二天我请房东来看，他脸色瞬间变得惨白："二十年前，这房子的主人家小女儿就是在二楼摔死的，据说手里还攥着个八音盒......"
从那夜起，怪事接踵而至。每天凌晨三点，八音盒都会自动响起，楼上的脚步声也越来越频繁。有次我壮着胆子守在二楼楼梯口，终于看清了那个"人"——穿着褪色蓝布旗袍的小女孩，后脑勺凹进去一大块，白森森的骨头隐约可见。她转过脸冲我笑，腐烂的嘴角咧到耳根，手里举着个渗血的八音盒。
最可怕的是那个雨夜。我躲在被窝里瑟瑟发抖，突然听见有人在门外轻声哼唱那首童谣。门把手开始缓缓转动，门缝里渗出暗红色的液体。我死死抵住门，冷汗湿透了后背。不知过了多久，门外传来一声叹息，脚步声渐渐远去。
第二天，我在二楼杂物间发现一本泛黄的日记。1937年8月15日的记载让我头皮发麻："囡囡今天摔碎了最爱的八音盒，那是日本人送来的礼物。她哭闹着要我修好，我一气之下......"字迹到这里戛然而止，后面几页被血渍浸透。
我终于明白老太太的警告。原来这房子不仅死过人，还藏着一段惨痛的历史。那个小女孩，就是在试图修复八音盒时，被丧心病狂的父亲失手推下楼梯摔死的。而那个八音盒，成了她亡魂的寄托。
更诡异的是，我发现自己的生活开始被童谣支配。走在路上，总能听见若有若无的哼唱；睡觉时，感觉有人在耳边轻轻吹气；甚至在医院做体检，心电图上都出现了童谣的波形。
终于在一个月圆之夜，我决定首面恐惧。凌晨三点，我捧着八音盒走上二楼。小女孩就站在楼梯转角，月光勾勒出她半透明的轮廓。我把八音盒递给她，轻声说："修好它，然后离开吧。"
小女孩伸出枯槁的手，八音盒在她掌心发出柔和的光芒。当最后一个音符响起，她冲我露出了真正的笑容，然后化作一缕青烟消散在月光中。
从那以后，老宅恢复了平静。我把修好的八音盒捐赠给了博物馆，附上了那段尘封的历史。但每到雨夜，我依然能听见远处传来隐隐约约的童谣声，不知是幻觉，还是来自另一个世界的感谢。
后来我才知道，那个1937年的夏天，这座城市发生了太多惨绝人寰的故事。而那个小女孩的八音盒，不过是无数悲剧中的一个缩影。也许，真正可怕的从来不是鬼魂，而是人性在极端环境下的扭曲与疯狂。
如今我早己搬离那座老宅，但手心的疤痕始终无法消退。每当夜深人静，我总会想起那个小女孩最后的笑容，和那个改变我一生的夏天。有些故事，注定要被永远铭记；有些亡魂，也需要一个安息的理由。
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